HOY NO BUSQUES LA POESÍA

Hoy no habré de hilvanar letra ninguna
por más que lo intente, hay dentro de mí una sequía,
que amordaza a las musas y nada se me ocurre
a la hora vespertina de la poesía.

Se niegan hoy a trabajar por rebeldía
mis internos escribas,
hoy no habrá función, la sala está vacía
y las luces no se encienden 
y permanecen cerrados los telones.

En el frente del alma hay un cartel 
que anuncia “clausurado por el día”

Hoy no habrá otra historia de amor
con sus tristes desengaños,
tampoco esperes los ardores
de los besos prohibidos ni los ayes
de los amantes furtivos que en la noche
cómplice se relamen la lujuria de los labios.

No estarán hoy abiertas las ventanas
al perfume del jardín y sus magnolias
ni evocarán por hoy su dulce voz los trinos
de los alegres pájaros de otras historias.

Seca y fría me parece hoy la fuente
de los profundos sentimientos que otros días
corrían hacia el papel apretujados,
No vinieron esta tarde a pintarme una poesía.
La musa calla o duerme, hoy es feriado.

Las estrofas hoy no brotan del silencio
como en la alta noche nos sorprenden los disparos.
Las palabras vagabundean perezosas e inconexas,
en la inercia falaz de los versos sin sentido,
como vuelan al azar los ciegos pájaros.

Descansa, pues, vencida ya la pluma inerte
que hoy no habrá poesía, ni la escribo,
por más que lo desee y que lo intente.
Triste es decirlo: "El salón estará cerrado por el día". 

EDUARDO MORGUENSTERN